| Aux champs d'horreur, allons enfants. Courez courez, petits garçons. Pas de printemps. Pas d'anémone. Les fleurs fauchées par la mitraille, ça sent bon le fer rougi, ça fait des lits pour la bleusaille, pour l'honneur de la patrie et des vivants sous la médaille. Clément Devaux |
